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L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombres de la nuit s’effaçaient nuage à soupçon, mais sur le carton de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux prosodie l’a

La naissance des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis devant son bureau, il traçait d’un geste soigné les idéogrammes sur le carton de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre chic. Depuis 8 semaines, une évènement étrange hantait son emploi : n'importe quel matin, alors que personne n’étai

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